Me fui por las ramas hasta
poder encontrarme.
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Cuando ya no hay dolor en
la memoria, el cuerpo se vuelve mano.
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Su pelo se perdía en el
viento como cielos al borde de la hoja.
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Poema, dialecto de hojas
secas sobreviviendo a la tarde.
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Algunos instantes se
quedaron conmigo toda la vida. Porque la eternidad no es más que un vicio, una
luz que se enciende de a ratos.
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Llueve y la ausencia
empieza a crecer. Hay besos que lloran en los puertos olvidados del sur.
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Lo que le queda al
desierto es el aullido del viento sobre los techos, la caída de la nieve sobre
lo que se creía perdido.
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Abrir un libro y leer, en
la primera página, que todos los pájaros se han ido.
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MIÉRCOLES, 24 DE JUNIO DE
2015, Hoy se celebra un Año Nuevo Mapuche. Mi abuela elevaría una plegaria al
Sol, fuente de sabiduría y renovación, y diría: "auki we tripantu, wiñoi
tripantu".
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Su ausencia es un sol al
descampado, un cielo acostumbrado a ser cierto.
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Río que te vuelves mar,
devuélveme el canto.
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Diez grados bajo cero de
sensación térmica. Gallegos es un pueblo que enfría al sur del sur del sur del
sur.
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Ayer escuché el último de
Jauría y descubrí que las canciones son hojas que sueñan ser árbol.
Tener una tristeza es como
ponerse guantes en un día de sol.
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Me gusta habitar el
desierto: vienen perros de todas partes. Somos una comunidad y nadie lo sabe.
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Mirar al cielo y pedir que
mi padre regrese fue el primer poema que escribí.
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Una ciudad es algo que
habitamos en los sueños.
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Anoche soñé que todo el
amor del mundo cabía en una canción de Los Súper Ratones.
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Cansado de las preguntas
del padre que nunca tuvo, prefiere quedarse en su casa, jugando a que lo
encuentren.
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Soñamos con vivir juntos.
Recorrer la Patagonia, sentir el viento en la cara, conocer el desierto.
Entonces, te llamaría Pri y, en la cartera, llevarías un par de guantes.
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Una mujer sola entra en el
mar y el mar le miente, le hace cosquillas
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Nadie sabe del dolor que
hay entre dos manos y, sin embargo, aún se espera que valga la pena.
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¿Quién dejará de huir con un nudo en
la garganta?
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